“老人家认错人了。”陈默说，“我不是你要等的人。”
老道士笑了笑，把信往前又递了递：“你不看，怎么知道不是？”
陈默犹豫了一下，接过信封。翻过来一看，整个人像被钉子钉在原地。
信封正面写着四个字——收信人不是他在这个世界的名字“陈默”，而是他在二十一世纪的研究生宿舍里用了三年的那个名字。一个他在穿越后从未对任何人提起过的名字，一个只有在学籍档案和宿舍登记表上才会出现的名字。
他捏着信封的指关节发白。
“你从哪里拿到这个的？”陈默的声音沉下来。
老道士没有回答，只是指了指信封：“拆开看。”
陈默盯着他看了好几息，最终还是撕开了蜡封。里面是一张泛黄的信纸，折了四折，打开时能闻到一股陈旧的墨味，混着一点樟木和艾草的气味。纸面上的字迹是楷体，用墨偏褐，笔锋沉稳，落笔极重，有些地方墨迹洇透了纸背。
信的内容很短，竖排书写，没有抬头也没有客套。
“汝能见此信，必已破壁而来。永乐大典非彼时之书，乃后世之钥。慎之，勿让帝王得见全篇。西南道观有吾所留《破壁录》，阅后自明。”
落款处没有署名，只写了一个日期：洪武二十五年三月。
陈默盯着那七个字看了很久。洪武二十五年，公元一三九二年，那是《永乐大典》开始编纂之前的十一年，是建文帝还没**、朱棣还没**的时候。距今已经超过五百年。
他把信纸翻过来，背面什么都没有。信封也空了，没有夹层没有暗格。他抬起头，老道士还坐在青石上，正慢悠悠地把黄布包袱重新系好。
“你到底是什么人？”
“贫道姓什么叫什么，早忘了。”老道士站起来，拍了拍裤子上的土，动作很慢，像是浑身关节都在发涩，“五百年了，记这些做什么。”
“你说五百年——”陈默上前一步，压着嗓子，“你到底是什么意思？”
老道士转过身来，认真地看着他，目光平静得像一潭死水：“贫道的意思就是字面上的意思。贫道在洪武年间替一位编纂官看守过一本书，后来那本书被人烧了大半，贫道就守着剩下的碎片活。等到编纂官们死光了、知**全没了，贫道还活着。活到哪天算哪天，活到该送的信送出去为止。”
陈默心头一阵发寒。他重新打量这个老道士，这才注意到对方的手指关节粗大，右手食指和中指上有极深的老茧——那是经年累月握毛笔磨出来的印子，没有二三十年养不出来。
“你替哪个编纂官守的书？”
“不能说。”老道士摇摇头，“说了，那个人就白死了。你只管往西南走，到了自然知道。道观在辰州府西北八十里的七星岭上，旧名叫白云观，五十年就荒了。殿后殿前第三块石板底下压着一只铁匣，**里就是《破壁录》。”
他说完转身就走，步履蹒跚，却走得很快，一眨眼就拐进了槐树后面的巷子。
陈默追了两步，喊了一声：“道长！”
老道士的声音从巷子里飘出来，不急不缓，像是隔着很远的水面传来的：“贫道等你五百年了。如今事毕，贫道该走了。”
陈默冲到巷口往里一看，巷子空空荡荡，两边是高墙，没有侧门没有岔路，地上只有落叶和青苔。老道士不见了。
他站在那里，手里攥着那封信，能感觉到自己的心跳声撞着耳膜。晨间的风吹过来，槐树上的露水又落了几滴，砸在他手背上，凉的，和普通的水没什么两样。

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