沈烬没动。
他盯着那穗子，看了很久。
然后，他慢慢抬起左手，解下腕上的旧布条——那是他从不离身的裹伤布，沾满血和药灰，里层，绣着两个字，针脚细密，是他认不出的字。
他用指甲，一点点抠开线头。
布里层，露出一行极小的字：
“白辞，庚辰年冬，婚书。”
他手一抖，布条掉在地上。
窗外，风忽然停了。
灯灭了。
月光从窗缝漏进来，照在断剑上。
剑身，那道裂痕里，缓缓渗出一缕白烟。
烟不散，凝成一行字：
“那夜，我本该嫁给他。”
沈烬没动。
他只是，把断剑，轻轻放在了地上。
然后，他站起身，走向门边。
小狐还在等。
他没看它，也没碰它。
只是伸手，从怀里掏出一物——半张染血的婚书，是昨夜小狐叼来的另一半。
他把它，贴在了断剑的剑脊上。
血迹重叠，字迹相融。
“谢昭”与“白辞”，并列在一处。
他转身，走向药庐后头那面石壁。
七年前，他常蹲在那儿，看谢昭晾药草。
他没带剑。
只用手指，抠进石缝，一寸寸，把那行字，从石壁上，刮了下来。
石粉簌簌落。
他刮得很慢，像在擦一件旧衣。
刮完，他蹲在墙根，把那堆灰，捧在掌心。
然后，他抬头，望向药庐的方向。
月光下，谢昭的窗，亮着一盏灯。
灯下，有人影。
没动。
也没说话。
他站了很久。
最后，他把那捧灰，轻轻撒在门槛上。
转身，走回屋内。
断剑静静躺在地上。
剑脊上，那行字，消失了。
取而代之的，是一道新刻的纹路——像剑，像簪，像一缕白发缠着银铃。
小狐跳上剑身，蜷成一团。
月光移开，屋内暗了。
桌上，那盏油灯，灯芯又歪了。
一滴灯油，落在桌角。
没响。
也没人去擦。
陆栖在石壁前站了整整一夜。
他没点灯，也没裹衣。霜气从地缝里钻出来，贴着脚踝往上爬，像谁在暗处悄悄拉他的裤腿。他右手握着那柄短刃，指节发白，刃口磨得发亮，是妹妹临死前攥在手里的那把——他从她尸身上取下来的，连血都没洗。
第一百零八道剑痕，刻在岩壁最上方，是“寒鸦点水”的最后一式。他记得清清楚楚，妹妹那天夜里，就是用这招，刺向了那个模糊的影子。她喊的是“别杀她”，可那影子没动，剑却穿了过去。
他收刃，退后半步，想看看整体走势。
石壁没响。
没裂。
没崩。
可就在他转身的瞬间，背后传来一声闷响，像老屋的梁被风压断了。
他没回头。
直到碎石砸在他后颈，温热的，带着土腥气。
他猛地回头。
整面石壁塌了半边，尘土还没落尽，底下露出一具干尸。
衣裳是灰的，发髻散了，脖颈侧边，一道暗红纹路，像藤蔓缠着骨头——云蘅的禁纹。
他喉咙里挤不出声。
膝盖先软了，跪下去，手伸进碎石堆，指甲翻了，血混着土，他也不停。
他摸到了手。
那只手，还攥着东西。
一截剑穗。
红丝线，褪了色，边角磨得发毛，内层却还留着针脚——细密、紧实，像雪落时的呼吸。
他用指甲抠开线头。
一个字。
“昭”。
他认得。
谢昭的针法，从来不用双股线，只用单丝，走三针收一针，说是“留余气，不伤人”。
他疯了似的站起来，剑穗攥在掌心，血顺着指缝往下滴。
他冲进镇子，药摊还在。
谢昭坐在木凳上，面前摆着三味药，一盏铜壶，水还没开。她没穿外袍，只披了件灰布衫，袖口沾着药渣，左手无名指上，还缠着半截麻线。
他冲到她面前，剑穗甩在她膝上。

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