季临渊没动。他盯着被告席上那张空椅子——椅背靠垫上，有一道浅浅的压痕，像有人坐了很久，才刚起身。
他转身，走向侧门。
庭外走廊尽头，有七把椅子，一字排开，摆在窗边。阳光斜切进来，照得木头泛黄，每把椅子的扶手上，都刻着一个名字。
陈昭。林晚棠。周怀礼。姜砚秋。李维。王启明。季文渊。
季临渊的脚步停了。他认得前六个。最后一个，是他父亲的名字。
他走近，蹲下。
每把椅子底下，都压着一张纸。纸是旧的，边缘卷曲，像从抽屉深处翻出来的。他先抽了第一张，是陈昭的字迹：“妈，我不能说。他们说，说了，你和小宝就没了。”
第二张，姜砚秋的：“爸，对不起，我不能举报。他们有我弟弟的体检报告。”
第三张，林晚棠的：“老公，我本可以救她。但我选了你。”
**张，周怀礼的：“我签了字。我忘了。但我记得血。”
第五张，李维的：“我女儿在ICU。他们说，只要我闭嘴，就给她换肾。”
第六张，王启明的：“我不是证人。我是替罪羊。他们让我签，我就签了。我怕死。”
第七张。
纸是薄的，泛黄，墨迹淡，但字迹清晰，像写过很多遍。
“别让季家，成为正义的墓碑。”
季临渊的手指抖得拿不住纸。他低头，看见纸角有一小块深褐色的污渍——干了，像血，也像茶渍。
他抬头，看见沈知意坐在最靠窗的那把椅子上，没穿律师袍，只穿了件灰毛衣，袖口磨得发白。她没看他，只盯着窗外。风从半开的窗缝钻进来，吹动她额前一缕碎发。
她面前摆着一杯水。杯沿有口红印，浅红，干了，裂成几道细纹。
“你查了证据，”她开口，声音像旧磁带，“查了人，但你从没查过，为什么他们愿意沉默。”
季临渊没答。他把那张纸折了两次，塞进西装内袋。动作很慢，像怕惊醒什么。
“你父亲没死。”她说。
他终于看她。
“他死了。”他说。
“他把自己，刻进了第七把椅子。”她转过头，眼睛没光，像两口枯井，“你查过他为什么签那张**令吗？查过他为什么在终审前夜，把钢笔帽留在你书房的抽屉里？”
季临渊喉咙发紧。他想起那支笔，笔帽上刻着“季”字，是父亲的钢笔。他以为那是遗物，是纪念。他以为那是胜利的勋章。
“他不是被灭口。”沈知意说，“他是主动成为第七个。”
她站起身，椅子在地板上拖出一声轻响。她没走，只是从口袋里掏出一个东西，放在椅面上。
是一枚钢笔帽。
银的，磨得发亮，尾端刻着模糊的“季”字。
“你父亲用这支笔，签了我**。”她说，“但他没签字。他只盖了章。”
季临渊盯着那枚笔帽。他认得它。他见过。在父亲书房的暗格里，和那本日记放在一起。日记里写着：“我杀了七个名字，但沈知意，是唯一一个，我亲手写进墓志铭的。”
“他盖的是‘清白’。”沈知意说，“不是‘同意’。”
季临渊猛地抬头。
“你父亲没杀我。”她声音轻得像风，“他只是，让别人以为他杀了。”
她转身，朝走廊尽头走去。脚步很轻，鞋底沾着一点泥，是雨后留下的，灰白的，还带着草屑。
季临渊没追。他蹲着，没动。
他伸手，摸了摸第七把椅子的扶手。那上面，刻着“季文渊”三个字。字很深，像用刀刻的，但边缘有磨损——有人经常摸它，摩挲它，像在确认它还在。
他低头，看见椅脚底下，压着一张纸。
不是遗言。
是打印的，日期是昨天。

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