他回到住处的时候，浑身已经没有一寸干的地方了。
衙后巷的屋子窄得转不开身，一张床，一张桌，一个靠墙的木架，架上堆着几件旧衣裳和两摞书。
墙角的水缸是他自己打的，盖着一块木板，木板上结了层薄薄的水垢。
林风把油灯搁在桌上，摸出火折子吹了吹。火光亮起来，照出屋子里的凌乱——床上被子没叠，桌上摊着半块啃过的干饼，木架最下面那层塞着一双修了三次的布鞋。
他在床边坐了半盏茶的工夫。
身上的湿衣裳贴着皮肉，凉意一点点往骨头里渗。可他没动，就那么坐着，眼睛盯着桌面上跳动的灯焰，脑子里翻来覆去都是那本卷宗里的数目。
八千两。
实到八千两。
转到灾民手里不到三千两。
剩下那五千两，入了谁的腰包？
周文彬叫他过去说的那几句话，看似轻飘飘的，可每一句都像钉子，钉在某个他还没看清的地方。