他把U盘放在琴谱上，和照片并排。
“我知道你不信。”
他走向门口，手搭上门把。
“但你知道，秦槐为什么改算法吗？”
江砚没动。
林骁回头，眼神像刀。
“因为他女儿，今天凌晨三点，心跳……停了。”
门开了。
风灌进来，吹翻了乐谱的最后一页。
照片滑落在地。
背面那行字，被风掀得半卷。
“她教会我什么是音符，你教会我什么是谎言。”
江砚弯腰，捡起照片。
指尖擦过那行字，留下一道灰。
他没擦。
他转身，走向门口。
走到一半，他停下。
“苏棠……”他开口，声音很轻，“她有没有说过，她原谅你了？”
林骁的手，停在门把上。
他没回头。
“她说，”他声音哑了，“等你弹完《锈月》，她就原谅。”
江砚没再说话。
他推开门。
雪，落得更密了。
身后，琴行的灯，忽明忽暗。
最后一声，是风，吹动了未合上的琴盖。
一个音，轻轻响了一下。
C。
像有人，轻轻碰了琴键。
然后，再无声息。
江砚没回头。
他走进雪里。
口袋里，U盘，硌着他的掌心。
他没拿出来。
他只是走。
雪，落在他肩上。
像谁，轻轻拍了他一下。
收音机是九十年代的铁壳货，天线歪了，旋钮磨得发亮，开机时有电流嘶响，像老人咳嗽。江砚把它摆在废弃信号塔的水泥台上，四周是断电的监控探头和锈穿的铁皮围栏。风从塔顶灌下来，卷着枯叶和塑料袋，刮过他脚边的旧琴盒——没开，也没锁。
他没说话，只是拧开收音机，调到最微弱的频段。没有音乐，没有解说，没有广告。只有白噪音，像雪落进深井。
直播开始。
他没开摄像头，没连网络，没用任何平台。这台机器，是苏棠三年前塞给他的，说：“你要是被关进黑屋，就用它喊一声。”
现在，他喊了。
《锈月》的原始录音，从喇叭里流出来。没有编曲，没有和声，只有钢琴，单音，断续，像一个人在夜里数心跳。第十七分钟，收音机突然卡顿。不是断电，不是故障。是信号被截断了——可这地方，根本没有信号。
江砚没动。他盯着天线，看它在风里轻轻晃。灰尘从塔顶的裂缝里掉下来，落在他肩头，像一场微型雪。
三秒后，收音机重新启动。
声音变了。
不是他的录音。
是一个女人的声音，轻得像呼吸，却清晰得像贴着耳膜：“如果有一天，有人替我唱完这首歌，请告诉他——我原谅他了。”
画面亮了。
不是手机，不是屏幕，是收音机侧面那块早已失效的液晶屏，突然亮起灰白的光。画面里，苏棠穿着病号服，头发剪短了，脸上没什么血色，但笑得很轻。她身后是病房的窗，窗帘没拉，外面是灰蒙蒙的天。
她没看镜头，像是对着空气说话。
“你弹得比我还准。”她说，“我总怕音不准，你从来不。”
她抬手，把一缕头发别到耳后，动作很慢，像在等力气攒够。
“江砚，”她叫他名字，没加姓，“你不是在替我唱。”
她顿了顿，嘴角动了一下，像是想笑，又没笑出来。
“你是在替我活。”
屏幕黑了。
收音机的白噪音，重新响起。
江砚没动。他低头，从琴盒夹层摸出手机。屏幕是黑的，没电。他按了三下电源键，没反应。他把它塞回琴盒，手指碰到一张纸。
他没抽出来。
风更大了，卷着塔顶的铁皮，哐当响了一声。
他站起身，走到塔边，往下看。远处，城市灯火如常，车流如织，没人知道这里有一台老收音机，正在播放一段没人听过、也没人该听的遗言。

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