白穗的药铺在阴市最深的巷子里，门楣歪了，门环锈得发黑，推门时得先抬脚踩住门槛，不然会吱呀响半刻钟。
沈雾离没敲门。她推开了。
药炉正烧着，炉火是青的，不冒烟，只泛着冷光。白穗坐在炉前，手里捏着一截魂丝，细如发，却在她指间微微颤动，像活物。
“你来了。”白穗没抬头，“铜镜呢？”
沈雾离把半片铜镜放在桌上。镜面裂成蛛网，边缘沾着干涸的药渍。她没坐，站着，右眼眶还残留着血痕，像一道没愈合的旧伤。
白穗笑了，伸手去拿。指尖刚触到镜面，沈雾离忽然抬脚，踢翻了药炉。
炉盖翻倒，灰烬溅开。青火熄了，可灰里浮起一缕丝——细如烟，却带着温度，像刚从人身上抽出来的。
那缕魂丝悬在半空，忽然开口，声音是孩童的，带着哭腔：“师父，别信她，她要的是你的心核。”
白穗的手僵在半空。她没动，也没转头。炉灰还在飘，落在她袖口，落在她鞋尖，落在那截魂丝上，像雪压了枯枝。
沈雾离没看她，转身就走。
“等等。”白穗的声音轻得像药渣落地，“你不怕我骗你？”
沈雾离停在门边，没回头：“你没骗我。你只是……没说完。”
白穗没答。她从袖中取出一只青瓷盏，倒了半盏药汤，热气袅袅，带着苦杏味。她推过去：“喝完，记忆就还你。”
沈雾离没接。她盯着那盏汤，看了三息。然后抬手，端起，一饮而尽。
汤入喉，没苦，没涩，只有一丝温，像小时候母亲煮的姜水。
她转身，推门。
门关上时，白穗才低头，指尖在袖中，悄悄沾了一滴血——从自己左腕割开的口子，血珠滚落，无声渗入茶盏底。
沈雾离没看见。
她走得很慢，巷子窄，墙角有水痕，鞋底沾了泥。她没擦。
夜里，她梦见自己站在镜中。
镜外，谢无咎站着，脸被阴影遮了大半，只露出下颌，和那道旧疤。他没穿玄门袍，只着单衣，袖口磨得发白。
他开口，声音像从地底传来：“对不起，我杀过你两次。”
她想说话，喉咙里却堵着灰。她想伸手，镜面却裂了，一道缝，从她指尖蔓延，爬过手腕，爬过肩头，爬进她左眼。
她醒了。
右眼又在渗血。一滴，落在枕上。一滴，落在墨喉的袖口。还有一滴，落在她掌心——那里，不知何时，多了一道细纹，像被什么轻轻划过。
她没动，没擦。
窗外，月光斜照，照在镇魂塔的方向。
塔底，墨喉的铁链轻响。
它没抬头，没挣扎，只是缓缓抬起左手，指尖沾着黑血，一点一点，擦过石阶。
它没说话。
直到月光移到它正上方，它忽然开口。
声音哑，像生锈的铜片刮过石壁。
“别信她……”
它顿了顿，喉间发出一声极轻的咯响，像骨头在重组。
“她才是第一个被封印的人。”
风从塔缝钻进来，吹过铜铃。铃舌没动，却响了一声。
像有人，在很远的地方，轻轻叩了三下门。
药铺里，白穗坐在炉前，盯着那盏空茶盏。
魂丝已消，灰烬冷了。
她低头，从袖中取出一枚玉簪——和青棠埋在塔底的那枚，一模一样。
簪身，裂了一道细纹。
她没哭。
她只是把簪子，轻***药炉的灰里。
灰里，有半片铜镜的残渣。
她轻声说：“你终于，想起来了。”
炉火，又燃了起来。
青的，不冒烟。
只泛着冷光。

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