“有次，有个女孩子写作文写《我的妈妈》，写了三行就写不下去了。课后她跟我说，老师，我不记得我妈长什么样了。”

闻言，江时序的脚步顿了一下。

“后来我就让班上每个孩子都写一篇日记，写他们最想对父母说的话，”许诗念继续说，“有个男孩子写了‘爸爸妈妈，我想你们了’。这些字，他英语单词拼错一大半，可我看哭了。”

她说着，声音不自觉地低了下去。

风卷着一声又一声的虫鸣声漫过来，空气里沉得发闷。

许诗念侧头看向江时序，月光落在她眼睛里，亮的她眼角有些**。

“***，你说这些孩子长大以后会变成什么样子呢？”，她轻声问，好像在询问一个困扰心底许久的答案。

“你说他们会不会恨自己的父母？会不会觉得这个世界欠他们的？还是……”

她顿了顿：“会像他们的父母一样，长大了以后又出去打工，又把他们的孩子留在家里？一代一代的？”

江时序没立刻回答，侧头看了她一眼。

月光落在她发顶，给她柔软的黑发镀了一层浅银。

她神情有些复杂，有他熟悉的认真，也有几分他不太熟悉的沉重。

过了好一会儿，他才沉声开口，声音比夜色还沉：

“留守儿童和空巢老人，是山区乡村最难啃的硬骨头。”

“嗯，是的，为了生活年轻人必须往城里走，老人必须为了孩子守着家。”许诗念回望他一眼，点了点头。

顿了顿，她叹了一口气，若有所思地感慨道：

“大家都为了生活奔波，可结果，孩子缺管教、缺陪伴，老人缺照料、缺依靠。”

“像我班里，好多孩子跟着爷爷奶奶，老人只能管吃饱穿暖，学习、心理根本顾不上。有的孩子初中毕业就跟着亲戚出去打工，循环往复。”

“根源还是在产业。”江时序回答，“本地有产业、有活干、能赚到钱，没有人愿意背井离乡抛家舍业。”

他顿了顿，看了一眼远处的深山，目光幽深：

“但在云城这地方，产业落地极其难，交通、配套、人才，样样都是坎。”

许诗念望着他的侧脸。

月光下他的侧脸轮廓分明，眉头微微蹙着。

“***，”她突然说，声音比刚才轻了一些，“你们当领导的，也不容易。”

江时序转头看她，眼里闪过一丝意外，然后轻轻笑了一下。

“习惯了。”他说。

许诗念点了点头。

两个人继续往前走。

走了几步，江时序忽然从裤袋里掏出一个红包，递向她。

“给。”，他说。

许诗念低头一看，那个红包比她刚才给阿婆的那个还要厚实一些，红纸在月光下泛着暗哑的光。

“你为什么给我红包？”，许诗念蹙眉问道。

江时序低头看了一眼自己手里那件叠得整整齐齐的黑色外褂，嘴角微微勾了一下。

“刚才你给阿婆的红包，你说是我给的，嗯？”

闻言，许诗念的睫毛轻轻颤了一下。

他都知道了？

哦，也对，江时序虽然听不懂彝语，但他那么聪明的一个人，阿婆那一番举动，他不可能猜不出来的。

她低头又看了一眼那个红包，看着看着，她竟有点想笑。

领导自己也准备了红包，却被她捷足先登，先给了出去。

这算什么嘛。

许诗念快速收敛情绪，把红包轻轻推了回去，面不改色地否认：

“那是我自己要给的，没有以你的名义，你……你不用给我。”

“没有吗？”，江时序眉眼一挑，把红包又递了过去：“不多，拿着。”

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