林鹿低头看着他的手。他握得很用力，用力到指节微微泛白，像是怕一松手就会失去什么。
“是真的。你不是唯一的人，但你是唯一让我觉得安静的人。你弹的曲子，你写的旋律，你每次在露台上放的那把椅子——都是你的位置。不是别人分给你的，也不是我跟别人分享时划给你的。是你自己，从《十一月》到《暗涌》，一首歌一首歌写出来的。”她把他的手翻过来，在他的掌心里画了一个音符，“这里。是你的位置。它不会因为任何人而改变。”
江屿白沉默了很久。然后他把她拉近，紧紧地抱住了她。他把脸埋进她的颈窝，呼吸微热，带点银耳的清甜和一点属于他自己的清苦。林鹿感觉到他在颤抖，克制而绵长，压得很低但收不住，像《暗涌》的中段——大提琴加入之后，平静的湖面下翻涌着一波接一波的暗流。她把手指**他的头发里，轻轻地揉了揉他的后脑勺，没有说话，只是安静地抱着他。
“银耳汤要凉了。”她在**次静默后轻声说。
他闷闷地应了一声，但抱着她的手臂没有松开。窗外，江面的灯火正在晚潮中碎成千万片流动的光斑，对岸的写字楼熄了大半的灯，只有几间会议室的荧光还亮着，像一架遥远的、无**奏的钢琴。
从那天晚上开始，林鹿在江屿白的公寓里住了整整一周。
这一周里她几乎切断了所有对外联系。手机调成静音塞进包里，包扔在玄关柜上，从早到晚都不看一眼。陆远之每天把需要她审批的文件发到邮箱，她在江屿白那台平时用来编曲的台式电脑上处理，批完就直接关掉，连微信网页版都不登。苏小曼找过她两次，一次是问新主播的签约合同要不要改条款，一次是问沈予安的新咖啡豆要不要帮他订。她回了一条消息：“急事找陆总，不急等我回来。”然后就再也没看过手机。
江屿白的状态比她想象中更糟。第一天晚上，她半夜醒来，发现床的另一半是空的。她没有出声，赤脚走到客厅。他坐在钢琴前，琴盖开着，手指悬在琴键上方，但迟迟没有落下去。月光从落地窗洒进来，把他只穿一件单薄T恤的背影照得格外清瘦。她没有走过去，只是靠在卧室门框上安静地看着他。他悬在琴键上的手指微微发颤，最后还是收了回去，轻轻合上了琴盖。然后他低下头，把脸埋进双手里。那个姿势保持了很久，久到她以为他睡着了。但她看到他的肩膀在月光下轻轻起伏——不是哭泣，是那种压抑到极致之后身体不自觉的抖动。
她走过去，从背后轻轻抱住他。他整个人僵了一瞬，然后慢慢放松下来，把她的手从自己肩上拉下来，握在掌心里。“吵醒你了。”他说，声音沙哑。“没有。我起来喝水。”她把下巴搁在他肩上，脸颊贴着他的耳侧，感觉到他的体温比平时低，大概是在客厅里坐了很久没开空调。她把他拉回床上，给他多盖了一层毯子，然后从背后搂住他，手臂穿过他的腰侧，手掌贴在他的胸口上。他的心跳在她掌心下缓慢而有力，每跳一下都像是无声地在确认——她还在，她还没走。
第二天，他破天荒地睡到了中午。醒来的时候厨房里飘来煎蛋的焦香——林鹿不会做饭，但她会煎蛋。这是她唯一掌握的厨房技能，鸡蛋打进锅里，等蛋白凝固了翻个面，再煎三十秒出锅。卖相不怎么好看，边缘有点焦，蛋黄也有点散，但她煎了四个。江屿白趿拉着拖鞋走到厨房门口，头发乱得像个鸟窝，站在她身后看她笨拙地用锅铲把煎蛋铲进盘子里。她回头看到他，愣了一下，然后若无其事地把盘子推到他面前：“早餐。别指望我做得比周姐好吃。”他低头看着那盘边缘微焦的煎蛋，又抬头看她。这是他第一次看到林鹿系围裙——这条围裙平时是他用的，深蓝色，棉麻质地，系在她身上明显太大，腰带绕了两圈才系紧。他忽然伸手把她拉过来，紧紧地抱住了她。不是平时那种克制的拥抱，而是用尽全力把她箍在怀里，把脸埋进她的颈窝。她能听到他在她肩窝里轻轻吸了一下鼻子，然后迅速控制住了。她的手掌贴在他的后背，感觉到他的呼吸从急促慢慢变得平稳，从压抑慢慢变得松弛，像是他终于确信，她不是来告别的。

==>戳我阅读全本<===