电话。
温荔坐在图书馆的公共座位上，看着窗外的梧桐树。
三月，嫩叶刚冒头。
她低头看了看自己的手。
煲了七年汤的手。指甲剪得齐整，指腹有一个被蒸汽烫过的旧疤。虎口处是切菜磨出来的茧。
不像做实验的手了。
但——
她握了握拳。
肌肉记忆还在。移液枪的手感，离心机的转速参数，论文里每一个数据的来源和逻辑链。
都还在。
这些东西，不是七年做饭能磨掉的。
——
当天晚上。
贺铮在外面找了一圈，一无所获。
温荔的手机是空号，社交账号没有更新，她在这座城市里没有闺蜜、没有常去的场所——至少在他的认知里没有。
回到家。
空荡荡的。没有饭菜的香气。
厨房的灯是冷的。
贺铮站在厨房门口，忽然觉得这个房子很大。大到有回音。
他打开冰箱。
里面的食材码得整齐——蔬菜按颜色分区，肉类分装好贴了日期标签，鸡蛋放在专用格子里。
这是温荔的强迫症。
冰箱门内侧贴了一张便签纸，温荔的笔迹：

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